ancora il lotto

ognuno ha il suo biglietto speciale, che gioca ogni settimana, da anni e anni, con una fede che mai crolla: un lustrascarpe ne giuocava uno da trent'anni e glielo aveva lasciato in eredità suo padre, morendo, insieme con la cassetta per lustrare...

un portinaio ne giuocò uno, per quarantacinque anni, senza prender mai nulla. la prima settimana che, per un caso singolare, se ne scordò, il terno uscì: il portinaio morì di dolore