ritratto di t. de quincey

era inverno. fuori infuriavano il vento, la neve, la pioggia, la tempesta. e lui, quale beatitudine, stava vicino al focolare ardente, con le persiane chiuse, le candele accese dalle quattro, i fidi scrittori greci e latini o un libro di filosofia tedesca a portata di mano: restava sveglio fino a notte avanzata, mentre una caraffa piena di laudano color rubino racchiudeva la speranza di ogni quiete e di ogni gioia.